La brisa suave de la noche estival

Y Cuándo me pregunten si la primavera existió, si llegaron los arrullos de los ríos rebosantes de agua y los trinos matutinos de un pájaro cantor, tendré que negarlo y repetirlo hasta que no me quede voz, No, nada de eso llegó. Pues cada vez que se entornaban los ojos, cada vez que no se oía nada alrededor, volvía la brisa suave de la noche estival, los susurros sin palabras volvían a sonar…. Y mi mochila tan vacía que no la puedo llenar,  sin cántaros para lágrimas que se acabaron de secar...el camino vacío, sin poder mirar atrás, a solas con migo mismo…quien querría pedir más.

Trigal con cuervos- Van Gogh