Los colores de mi pluma

No me encuentro en mi mismo, ni dormido ni despierto

Las espinas en mi pecho, las memorias de otro tiempo

Se me vienen de repente, sin dejarme caminar.

Me recorren las entrañas, me apuñalan sin razón

Muy despacio hacia mi mano, sangre negra de color.

Grítalo  frente a mis ojos,  aún brotando hasta en añil

Lágrimas que irán abriendo

De un  camino una centella, resplandeciente sin fin.

Si mi norte se va hundiendo en un mar de sentimientos

Recorreré mis recuerdos, lo que quede de ellos

En gris oscuro casi negro, los colores que ocuparon

Cada cacho de mi ser.

Todo es plomo en mis zapatos, Si me acerco muy despacio

Los colores de mi pluma, son la fuente que evidencia

Todo lo que no seré

Y alimento las razones, de una vida desterrada

Con la música de antes, con la de después

Con la que siempre me sigue

Por delante de mis pies.